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31.12.07, 13:40
Dois dedos de raiva
Jim e Tomé subiram a escadaria que dava para a rua sem palavras. Saíram da sessão desapontados, Tomé um pouco mais que Jim. Florentino teve seu amor demais tornado obsessão. A sobriedade de Fermina virou frigidez. Transposição técnica de um livro apaixonado.
Aquela rua com árvores demais causava sombra mesmo à noite. Do alto, ipês irregulares estampavam o asfalto com bolotinhas amarelas de vapor de mercúrio. Tomé e Jim subiram num táxi para o Centro, onde, ouviram, um albergue espanhol dava festas memoráveis.
Após a porta imensa, o caminho bifurcava para uma escada e um corredor estreito de paredes descascadas. Ao fim do corredor, um grande vão destampado, quadrangular, pé direito eterno. Velas de sete dias hesitavam a única fonte de luz. Jim e Tomé respiraram fundo.
Cítaras e timbais percutiam com violência. Não se podia entender o tempo da música, tamanha a reverberação. Tomé debatia as pernas aleatoriamente: calculava que talvez assim, por acidente, ao menos metade de seus passos acertasse o ritmo. Jim já não precisava fazer tanto. Era inglês e, para uma noite de sucesso, só precisava continuar sendo-o.
No bar, uma morena de shorts improváveis servia os pedidos. Tomé podia prevê-la com nitidez nuclear engatada à sua cintura.
— Uma caipirinha, pouco açúcar — pediu Tomé, enquanto pensava, convicto, que mulher alguma naquele lugar se interessaria por um sujeito de suspensórios e óculos com armação tartaruga. Cerrou o punho direito e por dois instantes se odiou.
Jim viu aproximarem-se duas moças. Pareciam irmãs, e eram. Pareciam italianas, mas nisso Jim se enganou: “Göteborg”, corrigiu a que parecia ser mais velha, e era. Nórdicas de tipo mediterrâneo. Cheiraram-se pela estrangeirice. Tomé não resistiu: odiou-se outra vez mais.
Avistou uma japonesa de vestido jardineira, postada sobre um bloco de concreto, dando à vista três quartos de pernas premeditados. Ela quer você, Tomé.
— So, why don’t you join me right over there so we can dance a little?
— You know what, I’m tired and I’m leaving in just a moment, but thanks.
— Yeah, I know that talk — respondeu Tomé com dignidade e dois dedos de raiva.
Senhores, o café está para fechar. Termino o texto ano que vem, se não se importam.
PEDRO HENRIQUE DE ABREU | LINK |
10.12.07, 20:35
Fortaleza, 10 de dezembro de 2007
« Agora que decidi escrever sobre isso, ainda não estou certa se sobre isso, que sempre evito. Talvez eu precise de um amor apenas para ter algo leve-cortante para pensar enquanto olho pela janela do ônibus, a mesma paisagem. (...) Agora estão sem graça as viagens. Penso em coisas sérias, e essas coisas exigem demais, não é agradável nem leve, ainda que cortante. Nada que rasgue nem de significativo para gravar nos outdoors. Tudo é breve e não pode ficar espalhado pela cidade. (...) E claro que sinto falta, de tal forma que decidi e venho lhe pedir, querido, que fuja comigo.
Tenho um plano: Buenos Aires, você e eu. Não será difícil, cuidaremos cada um de arranjar um sustento. Faremos um ninhozinho, dessa vez teremos flores. Então eu sofrerei como desejo, como minha natureza pede, como me é vital. Você trará de novo a poesia. Eu voltarei a corroer-me cada vez que você sair as nove da manhã (mesmo que eu lhe apresse para isso, porque é importante que você não perca o emprego) e ficar tão atordoada passeando pela casa, até decidir dobrar cada uma de suas camisas e lhe possuir através disso. Depois, calada, mas ofendida, chorar porque você tarda e quando chega se interessa mais por um joguinho qualquer que por mim e, no fim, morrer tão deliciosamente nos seus braços, desesperadamente e de novo a cada lembrança.
Agora mal lembro, meu bem. Lembro tão apagado, só os fatos, quase sem sensações. Preciso que me diga se vai, se vamos, se aceita. Como quando você estava com aquela tosse sem fim e eu não sabia mais o que fazer, pois sempre que muito me esforçava fazia alguma coisa errada, e sua tia, uma senhora tão doce, foi lhe salvar de mim e da tosse. Sua tia, que não me enganava nada com aquela candura e jeito de vovó, lhe tirou de mim. Eu chorei a noite toda, mas no dia seguinte, vesti uma roupa toda justa, um salto e pintei os olhos (eu sempre pintava os olhos e rosava as bochechas quando estava contigo) e fui lhe buscar de volta para meus descuidados. Você estava mimado, de meias, samba-canção, cachecol, vitamina e biscoito. Que me importava?, sem rodeios disse que você voltaria comigo e sem rodeios você obedeceu.
Fez apenas um bilhete de desculpas, com sua letra linda e algumas mentiras. Então, escreve seus bilhetes de desculpas e vamos embora, porque quase não sinto mais sua falta. »
PEDRO HENRIQUE DE ABREU | LINK |
